\beginsong{Los Tuberculosos}
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\[C]Somos los tuberculosos,
los que más, los que más nos diver\[G]timos,
y a cada paso que damos,
un gu\[F]sano así de \[G]grande escu\[C]pimos.
Rica ensalada de sangre,
con trocitos, con trocitos de pul\[G]món,
y un vaso de pus caliente,
para hacer \[F]bien, para hacer \[G]bien la diges\[C]tión.
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Queremos co\[C]mer, co\[G]mer, co\[C]mer:
\[F]sangre coagu\[C]lada, re\[F]vuelta en ensa\[C]lada;
\[F]vómitos ca\[C]lientes, de \[F]todos tus pa\[C]rientes;
\[F]mocos ver\[C]dosos, re\[F]vueltos y asque\[C]rosos
y de \[F]postre, ¡he\[C]lado! un \[G]ñardo conge\[C]lado.
Y si \[F]no te gusta este menú,
\[G]frótate el vientre con \[C]pis caliente.
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